На память о Фонтанном доме

Те, кто общается со мной вне виртуального мира, знают, что этой осенью в рамках проекта "Детские дни в Петербурге" я работала в музее Анны Ахматовой в Фонтанном доме. 

Ещё никогда я не была так счастлива! Удивительные лица и удивительные встречи, доброжелательные сотрудники, очаровательные ребятишки и, конечно же, её Величество Поэзия... Пожалуй, когда я стану старушкой, это место превратится в самую ценную жемчужину в коллекции моих воспоминаний о светлой петербургской молодости.

А пока я молода и полна сил, буду иногда приходить в Шереметьевский сад, подниматься по старой лестнице в заветную квартиру №44 и навещать своих дорогих знакомых - людей, животных и... дерево. Да-да, именно дерево! Тот самый клён, который Анна Андреевна упоминала в "Поэме без героя" и с которым я успела подружиться, глядя в окно прихожей.

Клёну в Шереметьевском саду

Отчего же ты, клён мой пламенный,

Не теряешь цвет, хоть пришла зима?

Неужели снег, в тучи спаянный,

С крыш спустить хотел, и согреть дома?

Посмотри сюда – печь пускает дым,

Шум твоих ветвей встретит коридор.

В стенах анфилад выглядит иным,

Этот дерзкий шаг, этот бунт-костёр.

Не горят теперь свечи на столах,

От твоих огней во дворце светло;

Множество теней в спящих зеркалах,

Чей-то плач и смех – всё хранит стекло!

Золотой стрелой подлетишь к нему,

Отворишь проход на мороз-дурман.

Во дворе темно, скучно одному?

Так склони ко мне свой замёрзший стан!

 Пусть листву твою унесло давно,

Сохраняет  блеск побелевший сад.

Помнит он, как ты сквозь моё окно

Кланялся другой много лет назад;

Помнит он, как ты чёрною рукой

В час разлуки к ней потянулся в дом,

И с тех пор горишь вечною листвой,

Вечный стих твердишь о себе самом...

23.01.13

***

Сад Фонтанного дома во время поэтических чтений 

(вроде Ночь музеев, если не путаю)

Памятник Прасковье Жемчуговой

***

P.s. Послезавтра ко мне наконец-то приедет Марми, а ещё очень скоро мы с новой знакомой идём фотографироваться в Эрмитаж. Роскошное платье, шаль, повязка, перчатки и туфельки... Интересно, леди-из-прошлого ничего не забыла?

И снова о стихах...

Чувствую, что блог превращается в поэтическую книжку)) Совсем нет на него времени, а поэстетствовать иногда хочется.

***

Новый перевод - почти два месяца спустя! 

Посвящается Прекрасной Даме по имени Д. К., которая и надоумила меня заняться Китсом.

La Belle Dame Sans Merci

Перевод стихотворения Джона Китса

«Мой бледный рыцарь, отчего

В горах ты бродишь одиноко,

Хоть птичье пенье не слышно,

Над озером суха осока?

Скажи мне, рыцарь, что давно

Тебя так сильно угнетает?

Дупло уж беличье полно

И люди хлеба не сжинают. 

Как лилия – твоя глава,

Её всё лихорадят росы.

И щёки, алые едва,

Завяли, точно вянут розы».

«Я встретил девушку в лугах,

Как фей дитя – черты тонки,

Власы длинны, и стать в шагах,

И очи дикие ярки.

Надел венок я на чело,

Сплёл ей браслеты и кушак,

Она глядела так светло

И от любви страдала так!

Её в седло сажал, красой

Был ослеплён я до предела,

Пока за длинною косой 

Она, склоняясь, феям пела. 

Мне дикий мёд искать взялась,

Коренья сладкие и манну,

«Люблю тебя!» - она клялась

На языке прекрасно-странном.

Волшебный грот нас увлекал,

Она там плакала средь ночи

Я поцелуями смыкал,

Её пугающие очи.

Она баюкала меня

И я заснул – увы, на горе! 

Последний сон настиг, пьяня,

Меня на мёрзлом диком взгорье.

Я видел принцев, королей

И воинов, белее смерти.

Кричали: «Будешь пленник ей,

La Belle Dame sans Merci!»

Я видел голод на устах,

Они пророчили мне горе,

И пробудился я в мечтах

На мёрзлом и безлюдном взгорье.

И, бледный, здесь нашёл приют,

Брожу по скалам одиноко,

Хоть больше птицы не поют,

Над озером суха осока».

13.12.12-14.12.12

***

Два моих сонета, после сочинения которых я окончательно поняла, что сонеты должны писать рыцари дамам, а не наоборот.

Шекспировский сонет

Пустой мечтой закончен этот день,

И сказано - слов мало или много,

Как будто зря уходит солнце в тень

Коль в одиночестве темна дорога!

Тебя ни там, ни здесь. Лишь снегопад,

Изящество и колкость параллелей,                 

Что сорвались с полозьев в снежный ад,  

Да крики заблудившихся метелей!      

Как нить с узором пёстрым входит в ткань,

Незримо-белых судеб двух сплетенья

Сближают наших мыслей с гранью грань.

И, хоть тревожат разум мой сомненья,

С тобой молчать смиренно буду я,

Пока живу, к другим любовь тая.

Конец 2012 года

Итальянский сонет

Как сладок запах свежей карамели,

Как горек аромат забытых грёз!

В моём саду недвижимы качели,

Но не стучи - давно тот сад зарос! -

Я ключ не поверну в замочной щели,

И не замечу запоздалых  слёз.

Коль отвечать – так трелями на трели,

А не угрозами на тысячи угроз!     

Прости меня, я вечности покорна,

И без твоих с ума сошедших строк

Свою судьбу сама скую у горна:

Мне ни к чему незрелый рвать цветок,

Когда душа чего-то ждёт упорно,

Но ожиданию ещё не вышел срок.

Завершено 20.01.13

***

Бессонница

Месяц в зените.

Кинула ночь якоря.

Вы уже спите,

Только не сплю ещё я.

Чёрною птицей 

Слепо ищу перемен.

Образы, лица -

Слово не терпит измен.

Чёрною кошкой, 

Мягко ступаю в ночи.

Помню немножко

Пламя погасшей свечи.

Шлейф от кометы

Вижу в его пустоте.

Кем же напеты,

Эти стихи мне, и где?

Чёрные речи -

Самый банальный обман!

Кину на плечи

Строчек густой я туман.

Чёрные люди

Водят вокруг хоровод.

Что со мной будет?

Кто меня тихо зовёт?

Неба изгибы

Звёзды теряют. Заря.

Кем бы ты ни был,

Поздно позвал. И зря...

Ночь с 20.01.13 на 21.01.13

Поэтический марафон

Совершенно нет желания расписывать всё произошедшее по каплям, а потому - только стихи, зазеркальные слепки с реальности!

Бумажная любовь

Как с этой бедой смириться?

Не движется в небе планета!

Ей хочется  поделиться

Бумажной любви секретом.

Нутро человечье – пустое,

И, чтобы прикрыть пустоту,

Нам право дано непростое -

Самим себе выбрать мечту.

Она может быть далёкой,

Безумной, земной, долгожданной,

Поверхностной или глубокой,

Но только всегда -  желанной!

А за оградой ажурной,

А за калиткой резной

Пишутся строки сумбурно

Ради мечты иной.

Там взгляд осторожного неба,

И голос звенящего льда,

Тепло испечённого хлеба

И Мёртвого моря вода

С лёгкой девичьей рукою

В толстую входят тетрадь.

Сама она стала такою,

Сама согласилась страдать!

Вот пруд под плакучей ивой,

Вот грот у рябины тонкой -

Она отдыхала там с книгой

Ещё неразумным ребёнком.

Ах, отчего ей не спится

И больше не пахнут травы,

Не кличет по имени птица

В ветвях заповедной дубравы?

Так странно, так чудно и ново,

Что в той же садовой чаще

К ней образ бессмертного Слова

Приходит всё чаще и чаще.

Бегущей по травам босою,

Поющей сквозь сердце своё,

С распущенною косою –

Такою он видит её!

Таких не бывает на свете,

Где солнце – чернильный цветок;

Такими бывают лишь дети,

Плетущие в поле венок;

И, может быть, за морем где-то,

В краю, где искрятся снега,

Таким преподносят поэты

В букетах стихов жемчуга.

Куда исчезает отвага,

Что вечно с ней встречи просила?

Ах, если б им знать, что бумага

Печать красоты подносила!

Она, как восточный свиток,

Поэту казалась загадкой:

Спрядает мотив из ниток

И смотрит в глаза украдкой.

Спрядает – и ждёт, и молит,

Чтоб песнь ей в ответ соткал.

То слушает молча, то спорит…

А он уже душу отдал!

Влюблённые чуть больше года,

Знакомые чуть меньше дня,

В своих стихотворных походах

Падут они жертвой огня.

Любовь, опалившая осень,

Им не в чем тебя винить:

Однажды они попросят

Сердца их костром опалить!

И вновь, как святое оружье,

Столкнутся в безумии речи,

И сетью нашептанных кружев

Покроются бледные плечи,

И стаею белых цапель

Под сенью забытого сада

Прольются сто слёзных капель –

Бумажной  любви отрада.

25.09.12

Нарисуй меня

Нарисуй меня, уличный Рембрандт,

Улови блеск кофейных глаз;

Пусть твои акварели дремлют

Под таинственный мой рассказ!

Я тебе в запылённый цилиндр

Опущу горсть забытых стихов,

Да охапку преданий старинных,

Да немного хвалебных слов.

Нарисуй мне моё отраженье

На поверхности гладкой пруда;

Улови каждый вздох и движенье,

Что сумела заметить вода.

Нарисуй меня, друг бездомный,

Своей кистью - лисьим хвостом -

Напиши портрет многотомный

О грядущем и о былом.

Нарисуй меня, брат, молю,

Как невесту, в наряде белом,

Предскажи всю судьбу мою

По чернильным изгибам тела!

2.10.12

***

Когда вниз катится последняя звезда,

В рассвет срываются с неё лучи потоком,

И, порождённый ветреным востоком,

Приходит день, ведущий в никуда,

Я прохожу вдоль сонного причала,

И, профиль твой рисуя на песке,

Смотрю, как волны пенятся в тоске,

В тоске, которой я не замечала.

В тоске, с которой соловей поёт

И тьма приходит, этот мир спасая.

Но твой сонет, со мною в жизнь играя,

Как злое солнце, в небе промелькнёт –

И конечен миг короткого покоя,

И снова горек мне гречишный мёд,

И за тебя хмельное сердце пьёт,

Хоть знает, что не быть ему с тобою!

В тебе звенит прощальная струна,

Последний час разлуки приближает.

В тебе живая музыка играет,

Что лишь стрелой любви освящена.

Не замыкайся в бесконечный круг,

Не отрекайся от своей свободы,

Не отрицай нежданного ухода,

Не забывай тепла остывших рук,

Но вспоминай всю тяжесть поцелуя.

Пой, жди, зови – вовек не отзовусь,

Ищи, моли – тогда я и вернусь,

Тогда, быть может, снова полюблю я.

Тогда твоё я имя назову,

Почувствую, что чаще сердце бьётся,

Что надо мной душа моя смеётся

В ночных мечтаньях, словно наяву -

Я никогда о том не пожалею! -

И, от усталости не ощущая ног,

Найду в ночи твой каменный чертог,

Твою стихию соединю с моею...

9.10.12-10.10.12

***

Как сложно быть порой самим собой

В осенней дымке сумрачных каналов…

Там, в ледяном чаду ночных каналов,

Как сложно быть мне лишь самим собой!

Там всё игра, там всё удары клавиш.

Я осознать не в силах колдовство,

Твоё пылающее в листьях колдовство,

Оно - игра, удары белых клавиш!

Скорее в круг - давно нас месяц ждёт! -

Мы, как всегда,  пожмём друг другу руки;

Хочу твои почувствовать я руки…

Пора уж в круг – давно нас месяц ждёт!

И даже в полночь, когда нет луны,

Не знаю, как уйти мне без оглядки…

Как от тебя уйти мне без оглядки

В глухую полночь, когда нет луны?

О, злые скрипки, дайте волю струнам,

Сорвите стих, признанье с нежных губ,

Любовное признанье с дерзких губ…

О, музыканты, дайте волю струнам!

13.10.12 – 14.10.12

Садово-песенные мысли

Право, не знаю, что мне с собой делать: вот уже неделю я опять играю в путешественника и притворяюсь первооткрывателем. Так грустно оттого, что нет времени обойти Петербург весь, ступая по каждому кирпичику мостовой! Сегодня, например, в сотый раз за месяц ходила по Летнему и Михайловскому садам, в сотый раз фотографировала. И всё вроде бы хорошо, и всё вроде гладко, да много чужих мыслей и чужих людей.

А ещё меня мучает странное чувство пустоты,потому что рядом нет родственной души, с которой можно было бы поговорить... А я ещё считала, что в последнее время слишком много пишу! Как же мне не писать, когда моим единственным верным собеседником (кроме, конечно, Гали и Миры) осталась бумага? Хотя как я могу говорить, что ПИШУ действительно Я? Нет, я даже на это уже не способна и потому занимаюсь переводами. Вот два из них (посильнее - Лонгфелло и послабее - Блейк), сделанные за последние пару дней:

Х. М. Рем "Спящая красавица"

Серенада (Моя ненаглядная спит)

Перевод стихотворения Генри Вордсворта Лонгфелло

О, звезды на небе ночном!

Пусть знойною летней порой

Вам небо окажет приём,

Скрывая ваш свет золотой!

Не слышите, что она спит?

Не видите, что она спит?

Моя ненаглядная спит,

Моя ненаглядная спит…

О, месяц в ночных облаках!

Её серебром не коснись,

На западе, в дальних горах

Ракушкой морской обернись!

Не знаешь ли, что она спит?

Не помнишь ли, что она спит?

Моя ненаглядная спит,

Моя ненаглядная спит…

О, ветер в ночной колее,

Где жимолость вьётся под пылью!

К тебе обращаюсь, к тебе:

Свяжи свои светлые крылья!

Не чувствуешь, что она спит?

Не ведаешь, что она спит?

Моя ненаглядная спит,

Моя ненаглядная спит…

О, сны летних белых ночей!

Шепните, шепните ей страстно,

Что я буду верен лишь ей,

Ей верен, той даме прекрасной!

Её защищу, когда спит,

Ей сердце отдам, когда спит…

Моя ненаглядная спит,

Моя ненаглядная спит!

Михаил Врубель "Демон летящий"

Песня безумца

Перевод стихотворения Уильяма Блэйка

Рыдают ветра в исступлении,

И столь холодна нынче ночь;

Вернись ко мне, сон потерянный,

Печаль унеси мою прочь!..

Увы! Уж распахнуто око

Восхода в ущельях востока,

И шелест зари одеял

Уж землю презрением сковал.

Взгляни же! Под сводами склепа,

Среди поднебесных палат

Таинственной скорбью напеты,

Все песни мои лежат:

На ночь они оглушают,

На день они слепят;

То ветер безумный пугают,

То с бурей куда-то летят.

Они словно бесы в тумане

Свой яростный вой издают,

Меня в свои сети заманят

И вместе с ночью уйдут.

Так в поисках отдохновения

Я встану спиной к востоку,

Но память мою вдохновение

Захватит болью глубокой…

***

Если не брать в расчёт мое нынешнее чтение, сейчас я без видимых на то причин жалею о Времени и снова убеждаюсь в том, что оно никогда не говорит с людьми на равных. А ведь так хочется на ту сторону, где Былое и Не-Бывшее смешались в одном взгляде выдуманных серых и зелёных глаз... К вам я мечтаю попасть, Белая Анна и Неизвестный! К вам и к вашей Эпохе. 

Но ваша жизнь уже давно ушла, а моя - всего лишь вышла из равновесия. Так что пока для нас лучше остаться друзьями, а не современниками!

Падайте, листья, падайте...

Любовь Малышева "Невский проспект"

А к нам явилась Осень! Незаметная и в то же время броская, стройная и в то же время обширная, пока что не золотая, но уже вполне позолоченная, почти мёртвая, но ещё живая, она пустилась в трёхмесячную пляску по улицам Града-на-Неве. 

Любовь Чернякова и Елена Дубникова "Летний сад"

Как хорошо, должно быть, сейчас в Летнем саду - жаль, что он не работает по вторникам! И всё-таки дома, в тайге или в Таинственном лесу, который мы с Лин нашли незадолго до моего отъезда, намного лучше. Как представлю тот далёкий мир умирающим, сразу становится капельку грустно... И если бы не дорогие сердцу Галины письма, я никогда не смогла б вообразить, как выглядят в эти дни наши любимые места! А потому - немного для Лин, немного для Осени и немного для самой себя - привожу здесь вчерашний "перевод-пятиминутку", сделанный перед сном:

Падайте, листья, падайте...

Перевод стихотворения Эмили Джейн Бронте

Падайте, листья, падайте; прочь, все цветы, ступайте; 

Тёмную ночь закалывайте и ясный день продлевайте!

Пусть дарит благословение мне каждый листок потерянный,

Пусть осени дуновением вниз его сгонит дерево!

Я буду смеяться так сладко, когда веночек заснеженный

Распустится в старенькой кадке вместо розы изнеженной;

И буду я петь печально, едва с лучами восхода

Дождусь за ночью бескрайней  тоскливого дня прихода.

И. С. Горюшкин-Сорокопудов "Листопад"

Ну и под конец, для создания настроения, покажу-ка я вам мою любимую осеннюю композицию Энии:

Enya — The First Of Autumn на Яндекс.Музыке

Когда поют первоцветы

Как ни странно, но для меня Природа и Наружность - разные вещи. Первая существует вечно, лишь изредка позволяя украшать себя грандиозными архитектурными ансамблями, а вторую для каких-то неведомых целей создали глупые пыльные люди, придумавшие асфальт и панельные дома. Иногда эти две стихии - живая и искусственная - встречаются и соединяются друг с другом в беспечном вихре сменяющихся времён года.

Надежда Стрелкина "Времена года"

Вчера, например, был воистину грандиозный день, потому что в Северодвинске наконец-то распустились похожие на цыплят пушистые бутоны мать-и-мачехи. А это значит, что скоро жители города увидят долгожданное летнее солнце! Ну а пока у нас есть всего пара недель, чтобы радоваться прячущимся в редкой траве жёлтым улыбкам Весны.

Старинная английская открытка

Почему-то я очень люблю простые полевые цветы и терпеть не могу розы. Есть такое скромное дикое растение - мирабилис, которое в народе величают "Ночная Красавица". Оно, как и следует из названия, распускается лишь по ночам и радует редких созерцателей всего несколько часов, служа для них напоминанием о быстротечности жизни.

Фрагмент обложки одного из альбомов группы Mirabilis, чья музыка, на мой взгляд, не менее красива, чем сам цветок

Мне всегда было интересно узнать, как выглядят Любовь и Смерть с точки зрения цветов. А потому сегодня я напою Вам несколько строк, посвящённых мирабилису.

***

Не все цветы июльской ночью спят,

Не всё земное движется по кругу.

Нам не дано самим избрать наряд, 

В котором вниз нас уведут под руку.

Никто судьбы не знает наперёд:

Бутоны юные вовек не угадают,

Какой их ветер со стеблей сорвёт

Из тех, что в горном воздухе витают.

И пусть с восходом, встретив день иной,

Младым листам так хочется проснуться,

Но в в час воссоединения с луной

Не каждый лепесток готов сомкнуться.

Настанет время корню умирать,

И в постоянном к вечности стремленьи

Как на картинах, будут замирать

Живые чувства в каждом отраженьи.

Всё промелькнёт в них, как один сюжет:

Росток незрелый и пора расцвета,

Последний вздох и срезанный букет...

А после? Что ж, на это нет ответа.

И бесполезно вопрошать их вновь

(Нам не достать ладонью скал отвесных)

Что значит жизнь и что несёт любовь?

Наверное, одним цветкам известно.

25.04.12

***

P.s. Всё это родилось в моём воображении во многом благодаря фильму Питера Уира "Пикник у висячей скалы" ("Picnic at Hanging Rock"). Особую роль, в частности, сыграл вот этот эпизод:

Толика солнца в пасмурный день

Скажите мне, что происходит с Весной? Она что, увязла в болоте по дороге в Северодвинск? Или в Белом море захлебнулась? А может, её попросту не хватило на наш городок (Россия такая большая, вот нам Весны и не досталось)? 

Это Ягры. Вообще-то лёд уже растаял, но так как в Интернете не нашлось другого фота с этим местом, полюбуемся на апрельский пейзаж! ;))

Вне стен порядком наскучившей мне квартиры (или, как я начала говорить после прочтения романа "Дом, в котором..." Мариам Петросян, "в наружности") - противный серый дождь, больше похожий на сброшенные вниз небесные отходы, накопившиеся в тучах за долгую зиму. Утешает лишь то, что вчера было намного хуже, поскольку полдня вообще шёл снег. Хоть я и сижу дома, но мне тоже надоело ждать. "Ау, пора будить Весну!" - могла бы я прокричать с балкона госпоже-Природе, однако больное горло не позволяет мне так поступить. 

Очередной живописный ноктюрн из творчества Ж. Уолл

Всё. Я решила. Хватит терпеть подобный беспредел!  Торжественно объявляю, что 7.05.12 в моём блоге официально наступила Весна. А это значит, что сегодня к нам прилетят грачи, на полях распустятся первоцветы, а облака будут ласковыми, как кучерявые овечки из старинных пасторалей!

Б. Патуль "Пейзаж со стадом"

***

В полях 

(перевод стихотворения Шарлотты Мью из нашего учебника по английскому языку)

Господь, когда я вижу гибель Красоты

В младой листве стареющего сада,

Слетающей с огромной высоты 

Под песню ветра в вихре листопада,

Иль в золоте безмолвного прощанья 

Лучей небесных со снопом на пашне,

Могу ли верить я, что мирозданье 

Создало земли сказочней, чем наша?

И если это так, способны ль страны те

Понять загадку сердца неродного 

И сократить мой долгий путь к мечте,

Что душит образом покоя неземного?

Ведь он прибудет, этот чудный мир,

Холодным вечером с бездомными грачами,

С душистым стогом, сладким, как эфир,

С весной, что пронесётся над полями.

Перевод старый, ещё 01.03.12 - но разве это не символично?

А. К. Саврасов, всем известная картина "Грачи прилетели"

***

P.s. Пока  старательно печаталось всё вышеперечисленное, по металлическому козырьку моего окна мерно барабанили ленивые капли, и я, на минуту прервавшись, начала "слушать дождь". Присоединяйтесь ко мне, если хотите!